500 GRAMOS DE METRALLA (II)

Cansado de morirme tanto,

a cada noticia,
a cada imagen,
busco
como siempre
el único refugio posible,
mi país pequeño
y eterno,
protegido
del secarral
por la sombra sin precio
de los pinos
y las moreras.

Me dejo acariciar
por el mismo aire
que dio un día tregua
a aquel esclavo de los romanos,
el mismo aire
que empujaba velas
desde Cartago
y paseaba versos moros
de un lado a otro
del Mediterráneo.

Me canso de morirme y me nazco
minero de la plata
y señor de la espada.

Cansado de morirme a cada instante
me hago fría
y libre alfaca
sedienta
de sangre.

REQUIEM

Las únicas siglas
a las que rindió culto
fueron sus propias iniciales,
y las traicionó
cada vez que la vida
le dio una ocasión.

El 15M no supo jamas
de su existencia,
la Cruz Negra
tampoco.

Solo sé
que intentó muchas veces
viajar hasta el infierno,
y que acabo ardiendo,
una noche cualquiera
de invierno,
a los pies
de un cajero automático,
quizás de La Caixa,
puede
que de la CAM.