tregua ii

Tendremos que hacer hoy
una asamblea extraordinaria,
es precisa
una respuesta
rápida
y contundente.
Estamos todos hoy;
tu
y yo.

Seremos clandestinos,
seremos
desconocidos,
no levantaremos acta.

Tomaras mis manos,
oleré tu pelo,
hablaremos con la sonrisa cabezota
de quien lo tiene todo perdido
y ganado.
Hablaremos
de lo nuestro,
sin palabras.

Resolveremos
entre abrazos,
optaremos
por la acción directa,
yo haré el café
y tu prepararas el zumo.

Tregua i

Por supuesto
cada verso
una barricada
para defender
nuestro amor
del criminal paso
de los tiempos criminales.

Cada silaba
un adoquin
que arrojaremos
a los hombres grises
arruinadores diarios de esperanzas,
ladrones
de caricias
ajenas,
secuestradores
de los últimos sueños.

Cada poema
una célula en resistencia
contra el mundo que nos obliga
a dejar lo nuestro
para mañana.

sin su permiso iii

Convocare
manifestaciones ilegales
a través de todas las redes disponibles.
Sin su permiso
me opondré
violentamente a los desahucios
injustos,
ocupare bancos
y rodeare congresos
y senados
ayudare quizás
a que el fuego purificador de Molotov
haga su trabajo en esas plazas.

Voy a fotografiar a vuestros lacayos
golpeando, reprimiendo, humillando,
y haré circular esas imágenes,
sin permiso,
por el mundo entero.

Trepare a los edificios para desplegar pancartas,
abordare petroleros y balleneros,
retirare
las vallas con que tratáis de separarme.
Me reuniré en las plazas de mi ciudad
sin pedir permiso,
sin su permiso.
No le daré mis datos a sus matones,
beberé cerveza en el jardín
liare porros
para mis amigos
comprare cd's piratas
para volver a venderlos
en las calles,
en mis calles.

Lo haré todo
sin pedir permiso
porque no hay nadie
a quien el pueblo
tenga que pedir permiso,
porque yo
soy el pueblo
porque yo
soy la ley,
el orden
y la razón.

sin su permiso ii

Tenía un poema de sábado
listo para enviar a volar.
He visto las noticias,
he salido al parque,
he borrado el poema,
me he secado una lágrima,
he borrado el poema,
he pensado en ti,
en tus lágrimas secas,
te he pensado un beso,
te he pensado una caricia,
te he imaginado
una sonrisa autentica,
he borrado el poema,
he sonreído al pulsar supr,
he visto el poema.

sin su permiso

No vamos a permitir hoy
que las deudas nos distraigan
de mirarnos
a la cara
y decirnos esas cosas,
que tenemos pendientes.
Como si fuese
un día festivo,
seremos rebeldes
y nos amaremos sabiendo
que estamos todavía en lunes,
o bandidos
y nos querremos
también en martes.
O seremos
verdaderos
revolucionarios
y a pesar
de todos los fracasos,
pasearemos nuestro amor a diario,
como tercos locos indomables.

Y el verbo
Se hizo carne:
Amor
Bala
Cuchillo
Niño
Paz
Lucha
Igualdad
Justicia
Disidencia
Locura
Ciencia
Tu
Yo
Nosotros
Perro
Sangre
Amor bala cuchillo paz
Tu yo nosotros
Disidencia justicia igualdad Amor

Si,
Hay quien lleva
Una tarjeta negra
En la cartera
En lugar
De una bala dorada
En el corazón.

¿ Y cómo podría yo
Darle un verso
Si me esta pidiendo
Un trozo
De pan?

Diste un paso
y apenas nada,
un leve crujir
de hierba mojada.

Recuérdalo siempre,
recuerda,
                ahora,
                           tan lejos,
como empezó
tu viaje.

SOLO POR MOLESTAR 3

Tengamos una noche
de los cuchillos largos,
salgamos
a cazar poetas,
en verano
están
medio alelados
y es fácil
sacarlos
de sus guaridas
agitando unos versos
bajo la luz
de la luna.

Una vez fuera
no hay dificultad
en golpear sus cabezas extasiadas
hasta obtener
el pringue de sangre,sesos
y metáforas.

Tengo otras versiones de este poema,
nunca verán la luz,
solo cambia
la profesión,
en lugar de poetas hablan
de presidentes electos,
de reyes designados,
de taxistas,
de presidentes de bancos
y empresas muy muy grandes
donde trabajan ex-presidentes electos.

No termino de entender muy bien
por qué
la profesión
determina
la diferencia
entre arte
y apología del homicidio.

el uno por ciento

Aliento
y alimento
la yihad en Iraq.
Aliento
y alimento
al ejercito israelí en Gaza.

Aliento
y alimento
a las milicias pro-rusas
al este
de Ucrania.
Aliento
y alimento
al gobierno
de Kiev.

Soy el dueño
de Izquierda Unida y de Podemos,
propietario
del PSOE,
socio fundador
del Partido Popular.

Cobro comisión
de todas tus operaciones
en todos los bancos y cajas.
La policía
cumple mis ordenes,
el cerrajero
cumple
mis
ordenes,
el juez ordena
mis ordenes.

Consiento
la caridad,
persigo y castigo
a los solidarios.

Te permito
que me insultes,
que luches
contra mí,

te permito
que escribas esto
y más,

que lances tu odio
en los adoquines
contra los escaparates
y los uniformes.

Dicto
los editoriales
y los artículos de opinión,
compongo
las noticias,

creo
las noticias.

Modulo
tu odio,
oriento
tu amor.
Vivo
de tu sangre,
de tu vida,
tu tiempo
es mio,
tu sexo es mio.

Soy tu enemigo
sin que lo sepas,
soy tu enemigo
y lo sabes,
y lo olvidas.

Sinceramente
me importas
una mierda,
bebo champán
con virutas de oro,
voy a fiestas
que jamas podrás imaginar
en yates privados,
en islas privadas,
en mares privados,

no me molesto
en contar
el dinero
porque el dinero
es mio,
porque yo hago
el dinero.

Soy simpático,
divertido,,
soy la ostia
igual que mis amigos,
me importas una mierda,
tu vida
es nada,
organizo cenas,
cuando me aburro,
para ayudar a los tuyos,
lo pasamos de puta madre
y me descojono
de la risa.

No soy un concepto,
no soy un sistema,
no soy una idea,

tengo nombre,
tengo cuerpo,
tengo corazón,
tengo cara,
¡soy el uno por ciento!
¡Soy tu dueño!

¿Estas ahora de mala ostia?

No te preocupes,
en unos minutos
habrá pasado,
y si no pasa, sinceramente,
me importa un huevo.

Te miro y huelo
a tinta nueva
y poema innecesario,
y me doy cuenta
de que los bolígrafos,
ahora,
escriben con sangre roja
y que son los corazones
los que bombean la tinta
y escriben
sus poemas.

Poemas egoístas,
solo
para ti
y para mi,
poemas íntimos
escritos con la tinta
de la amistad antigua,
esa piedra indispensable
en la que se apoya el amor
con su ronroneo lento,
tranquilo, firme, sin tiempo.

Dejemos pues a los bolígrafos
en su nueva función
de armas al servicio
de ese otro amor
grande
y sin caras,
construido
sobre lágrimas
y dolor.

Los poemas,
mi vida,
los tengo a salvo
en tu corazón.

Es absurdo esperar a las palabras,
Las palabras
No habitan
En el barrio de al lado,
No toman el metro
Ni el urbano
Para ir al trabajo.
Las palabras aparecen
En el vuelo
De un cóctel Molotov,
Surgen
Entre los golpes de los opresores
Y las caricias
De las madres
Y las abuelas,
En la firma
De una hipoteca injusta ante Satanás.
Viven las palabras
En las lágrimas del arcángel
Que apagaron las llamas
Del infierno,
En las plumas malditas
Del pavo real.
Sólo podemos desearlas
Y empezar
A arrancar adoquines
Para mañana.

Hoy tendrán
Una muerte atroz
Hoy se casarán y será
El día más feliz
De su vida
Hoy robaran
Una comisión cualquiera
Ya no llevan la cuenta
Hoy nos insultaran de nuevo
Hoy
Nacerá su hija
Hoy sus miradas
Se cruzarán por vez primera
En la piscina
Hoy será
Como ayer.

Y cómo podría yo decirte
y por qué
de qué profundos abismos
del alma
se me asoma una sonrisa
cuando te veo ahí,
en el suelo
hojeando una revista,
contándole a Atenea
los sitios secretos
en los que hay que rascar a Rocco
para que se ría
y mueva la pata
sin poder parar
como tocando la guitarra.

Ya he leído las noticias
Y he sacado mi conclusión:
¡ Que mal morir
Tienen las moscas!

Sabes
Que nunca iré
Ni delante
Ni detrás,
O caminamos juntos
O no llegaremos
A ningún
Lugar.

Oigo la melodía del mar,
Niños jugando en las piscinas,
Rocco jadea de gusto
Mientras Atenea le rasca
La barriga.
El aire de levante
Acaricia mi piel,
Mi compañera fuma.
No lo soy
Pero estoy
Feliz.

Francamente, no sé,
Si es mejor volver
A la caverna
O dinamitarla.

Si, soy un fanático,
Acabaría
A tiros
Con todos
Los fanáticos.

La manipulación mediática
De los gobernantes palestinos,
La manipulación mediática
De los gobernantes israelíes,
La manipulación mediática
De los gobernantes españoles.
La manipulación
De los medios
De información.
Cierras los ojos
Y sólo ves
Niños
Destripados.
Imágenes
Que no pueden borrar
Las lágrimas.

Se cruzan las miradas
Y es un beso de tornillo
De tres minutos
Y medio.
Chocan nuestras sonrisas furtivas
Y es
El polvo
Del verano.

Besos al aire
Al pasar junto a ti,
En la cocina,
Por el pasillo,
Mientras barres,
Mientras miro.
Recogidos
Por tu sonrisa amiga,

Han sido escritas
Todas las palabras ya,
Los corazones
Destilado
Todas las lágrimas posibles.
Queda
El silencio,
La mirada vacía,
Las manos inertes.

Arte muerto
De incapaz
Frente a la más irreal
De las realidades.

Papel

Sigo escribiendo en papel
porque el papel es afilado
por los cuatro costados,
adecuado
para cortar
cualquier tipo de carne
e ignorancia,
para cortar prejuicios,
cuellos
de toda ralea,
silencios cómplices
y discursos asesinos.

i

Hacéis bien
Tratando de acallar
Nuestras voces.
Hace tiempo
Que no escribimos poemas,
Lo sabemos
Y lo asumimos,
Hace tiempo
Que fabricamos
Armas
Para el pueblo.

Olor a mármol limpio
y flores muertas,
olor
a mortaja
rozando levemente
el suelo,
el sonido
de un frio susurro de nadie
en la nuca.

Me están convirtiendo

en un poeta

panfletario.


Sea.

Poética

Siempre he tratado
de escribir versos
como órganos,
como manos muchas veces,
manos acariciadoras
y manos asesinas,
manos prolongadas en fríos cuchillos sedientos,
en plumas suaves acariciadoras de tersas y sabias tetas,
dedos
que recogen lágrimas
o se clavan
en los ojos de la vergüenza,

he querido escribir versos
que fuesen penes serenos
de agricultor de secano,

labios dispuestos al beso en la frente
al beso en tus labios,
labios azules por la muerte junto a cualquier cuneta,
bocas que fuesen legión
gritando hasta causar la muerte de aquellos que no quieren escuchar,
o buscando
un trozo de pan entre las basuras.

He querido escribir pies
para poder tener una patria,
para huir,
para llegar.

Narices para no olvidar nunca tu aroma,
para recordar siempre a mi madre y a mi perro.

He tratado de escribir oídos
para saber
y para regalar,
y corazones para quienes lo perdieron alguna vez,
para que latan juntos en las calles,
en las camas,
en las diásporas.

He tratado de escribir órganos de tinta
con los que crear
la mas terrible
de las armas.

500 GRAMOS DE METRALLA (V)

Obligados
a la victoria diaria,
obligados
a nacer
y a morir
a cada instante
frente a las armaduras
                   de los perros
                              de turno,
frente a las corbatas
                   de los perros
                              de turno,
frente a la indiferencia
                   de los perros
                              de turno.

Perdedores hasta el punto
           de no tener
                      una revolución
                                  para perder.

Victoriosos
porque en nuestro corazón
                                  llevamos
                                            un mundo nuevo.

500 GRAMOS DE METRALLA (IV)

No puedo escribir
un poema amable hoy,
ahora solo veo,
una
y otra vez,
las imágenes
de esos policías
en Madrid, en Valladolid, en Burgos, en Barcelona,
como sacados
de una película
de ciencia-ficción,
golpeando
con verdadero placer en sus miradas,
con rabia almacenada,
seguramente, desde la infancia.
Ayudando
a que las gentes de los bancos
dejen en la calle a alguna persona
como tu
y como yo.
Incapaces
de pensar
y desobedecer,
como si un banco
mereciese algún tipo
de respeto.

Solo veo esas imágenes
y no entiendo
como la gente
se deja golpear
una y otra vez,
ni como,
ni por qué.

socialismo financiero (i)

Aquí,
en mi pequeño país
del sureste,
también tenemos
un aeropuerto fantasma
que pagamos
de nuestra pobreza,
y una autopista privada
y deuda socializada
y gentes de la política
tan sinvergüenzas
como los del país grande.

Aquí
es todo igual,

como en cualquier parte.

poema de amor para domingo por la mañana

Bien,
si quieres
dejaremos, por un momento,
los cadáveres
a un lado.
Olvidarlos,
ya sabes,
ni podemos
ni queremos.

Hace mucho tiempo,
ya lo sé,
que no te digo
lo mucho
que te amo,
quizás
estos tiempos nihilistas
no sean adecuados
para los versos
de amor.

Imagíname
con la tez
mas pálida
de lo normal,
con el frío
saliéndome
desde los huesos,
y tu
mi imposible,
perdido el corazón
entre la amistad antigua
y el eterno amor inexplicable.

Ahora
que destruyo los pesados muros
de un mundo viejo y acabado,
quizás,
sea el momento,
otra vez,
de las flores en el desayuno.

Doy por supuesta
la solidaridad
del mundo
porque ya sabes
que mi pesimismo
siempre ha sido
positivo
y alegre.

Quiero ahora darte un beso mientras duermes,
plácida
y ajena,
despertarte
con cierta suavidad.

Como hoy es domingo
podemos dejar,
solo por un momento,
a los cadáveres en los periódicos,
junto a sus asesinos
de corbata y maletín,
y besarnos
como siempre.